And I meow-meow-meow, meow-meow-meow!
Видимо, не тот я человек, каким мне надо быть.
Я так много всего хотел. Я стал мечтателем. Со стороны все видится мне таким красочным и волшебным.
А на деле... Ну, либо этого вообще не происходит, либо получается нечто отвратительное.
Как часто я слышал от преподавателей: "У тебя гениальные мысли и светлая голова!"
Только, даже если это и правда, кому оно надо?
Все мои размышления, истории, которые я придумываю, образы, человеческие жизни.
Кто скажет: "Нарисуй/напиши/сделай" и пр.
Это верно, с одной стороны. Но я не подхожу для этого.
Как мне хочется иногда быть телепатом. И показать кому-нибудь то, что у меня в голове. Все эти картинки, они такие красивые, они такие родные. Я так хочу делиться, черт возьми, с людьми, которых одна часть меня люто ненавидела, а вторая любила до безумия. И так всю жизнь.
Все, с кем я сейчас общаюсь, кажутся мне совсем особенными. Ну совсем. Просто потому что они оценили меня. А это тяжело.
Но почему даже никто из них не может проникнуть в эту гребаную голову? В эту, мать ее, "гениальную" голову, полную "умных мыслей"?! Почему все тает, все исчезает, почему я не гребаный проектор, который всем покажет картинки?
Почему каждый раз, когда я нахожу частичку себя в чем-либо, там все враждебно настроено по отношению ко мне? Или просто со временем понимаю, что мне там делать нечего?
Все уже стало чужим. Все, что еще недавно казалось моим. Нашим. Просто родным.
Мне. Никогда. Не. Стать. Ближе. К. Своему. Идеалу.
А тебе не насрать? Ты уже давно смирился, на самом-то деле. А твоя гениальная голова с возрастом тупеет, сердце черствеет. Посмотри на себя. И вылезай из своей собственной головы. Столкновение с реальностью неизбежно. Чем раньше ты это сделаешь, тем меньше будет болеть твое 180-битное сердечко. Будь реалистом, детка.
Это самый глупый пост, который я когда-либо мог написать.
Хотя с условием, что его никто не прочтет, все хорошо. Это для меня.
И для подкормки сгустка негативной энергии где-то... В грудной клетке, наверное.
Я так много всего хотел. Я стал мечтателем. Со стороны все видится мне таким красочным и волшебным.
А на деле... Ну, либо этого вообще не происходит, либо получается нечто отвратительное.
Как часто я слышал от преподавателей: "У тебя гениальные мысли и светлая голова!"
Только, даже если это и правда, кому оно надо?
Все мои размышления, истории, которые я придумываю, образы, человеческие жизни.
Кто скажет: "Нарисуй/напиши/сделай" и пр.
Это верно, с одной стороны. Но я не подхожу для этого.
Как мне хочется иногда быть телепатом. И показать кому-нибудь то, что у меня в голове. Все эти картинки, они такие красивые, они такие родные. Я так хочу делиться, черт возьми, с людьми, которых одна часть меня люто ненавидела, а вторая любила до безумия. И так всю жизнь.
Все, с кем я сейчас общаюсь, кажутся мне совсем особенными. Ну совсем. Просто потому что они оценили меня. А это тяжело.
Но почему даже никто из них не может проникнуть в эту гребаную голову? В эту, мать ее, "гениальную" голову, полную "умных мыслей"?! Почему все тает, все исчезает, почему я не гребаный проектор, который всем покажет картинки?
Почему каждый раз, когда я нахожу частичку себя в чем-либо, там все враждебно настроено по отношению ко мне? Или просто со временем понимаю, что мне там делать нечего?
Все уже стало чужим. Все, что еще недавно казалось моим. Нашим. Просто родным.
Мне. Никогда. Не. Стать. Ближе. К. Своему. Идеалу.
Это самый глупый пост, который я когда-либо мог написать.
Хотя с условием, что его никто не прочтет, все хорошо. Это для меня.
И для подкормки сгустка негативной энергии где-то... В грудной клетке, наверное.